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“十一点以前回来。”夏薇看着他，嘴角没有笑，也没有绷。“走西巷，别开大灯。我把电话放在手边。”

他接过那只盒子，掌心隔着毛巾，是热的。夏薇的指尖在毛巾边缘停了一下，没有立刻松开，像在给一份文件盖一个骑缝章。她说：“坐直了。”他点了点。她松开手，转身去洗那只空锅，水声再次响起来。她背对着他，没有再说一个字。

出门之前他经过窗台，下意识地看了一眼那盆绿萝。灯光很暗，叶片垂着，油亮亮的。最里面那一片新叶上，那个比芝麻还小的“赊”字不见了。取而代之的是一行同样细小的字，淡墨，横平竖直，像一张刚结完的账单上被盖了一枚章。

【赊·结：甜】

下面还有一行，更小，小得几乎要靠鼻尖才看得清。【再落笔，另计】。他站在那里，没有动。重生以来他一直以为那层隔着玻璃的东西是紧张，是失眠。直到婚礼那天一粒桂花糖在舌尖化开，他才知道原来有些东西是可以回来的。

现在他明白了，那些回来的不是他的，是有替他赎的。夏薇的手，夏雨的糖。如今赎回的那一部分，也和旧账一起，被一次结清了。

几件物件，十个字，一个。他不能选丢什么，而代价已经选了他。他把右手举到灯下，那一点墨在指腹里安静地嵌着，边缘那一圈极淡的灰，比昨天又了一线。

［不写了。］他对自己说。［再也不写了。］这句话说得很轻，却比他重生以来任何一句话都更像一句誓言，也更像一句没有会相信的谎。

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晚上九点二十分，顾泽把车停在西巷尽的一棵老槐树下。他熄了灯，没有熄火，在黑暗里坐了一分钟。手机留在副驾，屏幕朝下，他没有带它下车。巷子很窄，青石板被夜露洗得发亮，两侧的墙探出几枝枯了一半的梧桐。风一吹，沙沙地响，像有在远处翻一本很旧的书。

老宅的院门是两扇黑漆木门，门环上的铜绿比上次他来时更了。他没有敲，在门前站了很久。他才抬手，用指节在门板上轻轻叩了三下，停，又叩了三下。里面没有声音。过了很久，门闩被从里面抽开。一寸一寸的，木摩擦木，闷闷的。像有在很旧的门背后，把一根横闩缓缓地抽了出来。

门只开了一道缝，一指宽。缝里站着夏云，一只手扶着门框，一只手垂着。她没有穿旗袍。她穿一件浅灰色的麻质家居衫，对襟，扣子是暗的，看不见，下面是同色的宽腿长裤。她赤脚踩在青砖上，